Era lo que tocaba.
Ya lo dicen, eso de que a todo cerdo le llega su sanmartín.
A éste le llego en un sábado frío de finales de noviembre.
Yo aún dormía.
Cuando llegué, ya no tenía cabeza y estaba a punto de ser colgado de sus patas traseras.
Cuando llegué, había 3.5ºC.
Cuando llegué, no llovía.
Luego, a lo largo del día hubo limpieza de intestinos, herramientas cortantes, frito a media mañana, música tradicional, pimentón y pimienta negra, lluvia, frío, pies secándose junto al fuego, agujas e hilo, delicias gastronómicas colgadas esperando a madurar.
También hubo una cena que me perdí, porque tenía que volver a casa, a preparar la maleta para un nuevo viaje (glups).
Nunca me dejaré de sorprender de lo mucho (de lo todo) que se aprovecha de un cerdo.
Qué gran criatura.
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